"Tutto questo non ha senso."
Ha senso il dolore di una vita se altro non siamo che un ammasso informe di cellule più o meno progredite?
Non lo so più.

Nell'arenile, nel bordo sgretolo a contatto con le maree, flutti d'acqua muovono un corpo inerme; fili d'aria imbrigliano un pensiero sdrucciolo alle ali. Gorgheggi, onde piatte, abbandoni di mani, volti riversi; non v'è suono lindo, e cetra: quell'è musica d'epiche romanze. Ai lobi i propositi dal futuro nullo, lucenti come Astri effimeri al volgere del dì ultimo prima della notte di San Lorenzo.

Questo ciò che m'é apparso allo scorrere dei versi.